“我该走了，”
他说，“明天一早还有会议。”
“坐下。”
斯捷潘·伊里奇说。
这两个字的语气没有丝毫的醉意。
它们是清晰的、冷静的、不容置疑的，就像是一个指挥官在下达命令。
谢尔盖耶夫的身体僵硬了一秒钟，然后，仿佛有一只无形的手按住了他的肩膀，他慢慢地、慢慢地坐回了椅子上。
斯捷潘·伊里奇笑了。
这次的笑和之前所有的笑都不一样。
之前他的笑是宽厚的、和善的、甚至是有些愚蠢的，像一个慈祥的叔叔在哄孩子们开心。
但这一次，他的笑露出了一排整齐的、过分整齐的牙齿，每一颗都在煤气灯下闪闪发亮，像是一排刚被擦干净的刑具。
“我跟你们说个故事吧，”
他一边说，一边用食指蘸了蘸桌上洒出的伏特加，开始在油腻的桌面上画着什么，“一个真实的故事。
关于我们厂的那个仓库管理员，费奥多尔·彼得罗维奇。
你们记得他吗？那个瘸了一条腿的老头，走路的时候总是发出‘笃、笃、笃’的声音，像是有人在用拐杖敲地板。”
祖波娃的身体微微颤抖了一下。
谢尔盖耶夫面无表情，但他的镜片后面出现了一层薄薄的雾气。
普列奥布拉任斯基又开始笑了，这次的笑声比之前更轻、更细，像是一根针在空气中划来划去。
“费奥多尔·彼得罗维奇，”
斯捷潘·伊里奇继续用伏特加画着，桌面上渐渐显现出一个歪歪扭扭的人形，“他在仓库里干了二十三年。
二十三年。
他记得每一个螺丝钉的位置，每一块肉的去向。
他甚至能闭着眼睛从第一排货架走到最后一排，中间不碰倒任何东西。
他是那种……怎么说呢……他是那种被钉在了岗位上的人，就像一枚钉子钉在墙上，你以为它和墙是一体的，可一旦你把钉子拔出来，墙上就会留下一个洞，一个永远填不满的洞。”
他抬起头，目光从三个人的脸上依次扫过。
那道目光的温度是零下。
“上个月，我们的仓库出现了短缺。
不多，就几百公斤的肉。
几百公斤，在这么大的一个工厂里，就像是在一个湖泊里少了几桶水，没有人会注意到。
除了费奥多尔·彼得罗维奇。
他注意到了。
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