“够多了？”
斯捷潘·伊里奇把杯子重重地砸在桌上，里面的酒溅了出来，落在祖波娃放在桌边的手背上。
祖波娃迅速把手缩了回去，但她没有抬头，她始终没有抬头。
“维克托·帕夫洛维奇，你这话说得不对。
一个人说‘够了’的时候，恰恰是他刚刚开始的时候。
你懂我的意思吗？刚刚开始。”
他一口喝干了杯中的酒，然后整个人像是一棵被砍倒的树一样向后靠去，椅子的两条后腿吱吱作响，仿佛在发出抗议。
他的眼睛突然变得浑浊了，像是有一层灰色的薄膜从瞳孔深处浮了上来。
他的嘴唇开始不受控制地抽动，像是在自言自语，又像是在念诵某种古老的咒语。
“玛丽亚·伊万诺夫娜，”
他突然转向祖波娃，声音变得像丝绸一样柔软，柔软得让人起鸡皮疙瘩，“玛丽亚·伊万诺夫娜，您知道我最欣赏您什么吗？您从不喝酒。
一滴都不喝。
这很聪明，非常聪明。
因为您知道，一个不喝酒的人永远不会在别人面前打开自己的柜子。
您把钥匙吞进了肚子里，对不对？您把它吞进了肚子里，然后您就坐在那儿，看着别人一个一个地打开柜子，一个一个地把里面的东西翻出来。
您是个聪明人，玛丽亚·伊万诺夫娜，您比我见过的任何女人都要聪明。”
祖波娃的手指在桌下绞在一起，指节发出细微的咔嗒声。
她的嘴唇动了动，但没有发出任何声音。
窗外，风突然停了，那种突如其来的寂静比呼啸声更加令人不安，就像是在一场音乐演奏中，所有乐器在同一瞬间被一只手掐住了喉咙。
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普列奥布拉任斯基的笑声也停了。
他的黑痣不再跳动，那张始终笑嘻嘻的脸忽然像是被人从里面拉了一下，变成了另一种表情——一种专注的、期待的、像是在等待猎物踩上陷阱的表情。
“但是您知道吗，玛丽亚·伊万诺夫娜，”
斯捷潘·伊里奇的声音变得更低了，低得像是在说梦话，“吞钥匙也是有风险的。
因为钥匙在肚子里待久了，会变成别的东西。
它会变成一把刀子。
您觉得呢？”
煤气灯闪了一下。
不是那种正常的风吹造成的闪烁，而是一种有节奏的、像是某种信号般的闪动——明，暗，明，暗，明，暗。
然后房间里的温度似乎下降了几度，每个人的呼出的气息都变成了可见的白雾。
谢尔盖耶夫站了起来。
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