“那从哪里来的？”
安德烈没回答。
他用一根干净的金属管伸进洞里蘸了一点水，凑到嘴边尝了一下，然后把管子递给谢尔盖：“您也尝尝。”
谢尔盖犹豫了一下，照做了。
液体甜得发腻，像兑了太多糖浆的格瓦斯，又像某种廉价果汁。
他的舌尖上残留着一股奇怪的余味，说不上是果香还是花香，总之不像任何一种他认识的饮料。
“有人从楼上泼的。”
安德烈笃定地说。
谢尔盖抬头看天花板。
他是顶楼，上面只有天台。
天台的门锁着，钥匙在他手里，从来没开过。
他跟安德烈一起上了天台，地面干燥得像块饼干，没有任何泼水的痕迹。
天台上风很大，吹得人站不稳。
谢尔盖注意到天台正中央有一个圆形的凹陷，像是有什么重物长期压在那里留下的印记，直径大约一米，边缘光滑得不像是自然形成的。
安德烈也看到了那个凹陷。
他的脸色变了一下，但什么都没说，只是催促谢尔盖赶紧下去。
当天晚上，谢尔盖问费奥多尔：“你有没有往天花板上泼过什么东西？”
费奥多尔正在画画，头都没抬：“没有。”
“家里只有我们两个人，水渍是怎么来的？”
“不知道。”
谢尔盖又问了一遍。
费奥多尔把蜡笔放下，抬起头看着父亲，眼神平静得不像一个六岁的孩子：“我说了，不知道。”
那股平静里有什么东西激怒了谢尔盖。
他一把抓住费奥多尔的胳膊，把孩子从椅子上拽起来，照着屁股狠狠打了三下。
费奥多尔没有哭，甚至没有挣扎。
他只是在每一下巴掌落下来的时候轻轻皱一下眉头，像是在忍受一件微不足道的烦心事。
打完了，谢尔盖喘着气站在客厅中间，忽然觉得自己很蠢。
他蹲下来抱住儿子，说对不起。
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