杨威不说话，双手握紧方向盘，眼睛盯着前方。
雪光刺眼，他的眼角被晃出了泪，但他没眨。
开了三个半小时，终于看到了几间土坯房。
那些房子蹲在雪地里，像一群瑟瑟发抖的老人。
土墙开裂，裂缝里塞着碎布和干草，试图挡住风，但风还是从每一个缝隙里钻进去。
窗户上糊着塑料布，被风吹得鼓起来又凹下去，发出呼嗒呼嗒的声响。
屋顶压着石头，大的有脸盆那么大，小的也有西瓜大，怕被风掀翻。
村口没有路牌，没有路灯，只有一根歪歪斜斜的电线杆，上面挂着一只不亮的灯泡。
杨威把车停在村口，下来一看，心凉了半截。
不是凉，是冻住了。
几个孩子蹲在墙根下，脸蛋冻得通红，鼻子上挂着清鼻涕，好奇地看着这两个从车上走下来的陌生人。
他们穿着明显偏大的旧棉袄，袖口磨得发白，手背上全是冻疮。
最大的那个孩子大概七八岁，怀里抱着一个更小的，两个人挤在一起取暖。
一个老人走过来。
他穿着一件黑色的棉大衣，领口处补了一块颜色不一样的布。
帽子是羊皮的，歪戴在头上，露出花白的鬓角。
他用生硬的汉语问：“你们找谁？”
杨威走上前，伸出手：“大爷，我们是来收羊的。”
老人愣了一下。
他的表情变化很慢——先是困惑，然后是不信，最后是一种苦涩的、习惯性的苦笑。
那种苦笑杨威见过，在非洲的难民营里，在那些已经放弃了希望的人脸上。
“收羊？”
老人摇摇头，把手缩进袖子里，“今年没人来收羊。
我们的羊卖不出去。”
杨威心里一沉。
那一声“没人来收羊”
像一块石头，砸在他心口上。
张建疆在旁边小声说：“你看，我说吧。
这个地方——”
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