他伸出手,轻轻触碰“严镇东”
三个字,银色的,细细的,和严飞刻的一样。
“爸。”
他说,声音很轻,像小时候。
他站在那里,没有动,风吹过来,带着记忆残片的气息,那些光点在他头顶亮着,蓝的,白的,金的,照在他的病号服上,照在他的白发上,照在他瘦削的脸上,他站了很久,然后他放下手。
“妈呢?”
他问。
严飞带着他走到花园。
那些紫色的花,开了整整一年,很小,很多,挤在一起,像一片紫色的海,蜜蜂在花间飞着,嗡嗡的,光从天空照下来,照在花瓣上,每一朵花都亮着,像一盏小小的灯。
严锋蹲下来,看着那些花。
“她种的?”
他问。
严飞点了点头。
严锋伸出手,轻轻碰了碰花瓣,花瓣很软,和真的一模一样,他的手指在花瓣上停了一下,然后收回来,手指上沾着一点露水,凉凉的。
“妈。”
他说,声音很轻,像小时候。
风吹过来,花在风里摇着,一朵一朵的,小小的,那些花瓣在光里闪着,紫色的,金色的,像是有人在回答,像是有人在很远的地方,听到了,笑了一下。
严锋蹲在那里,看着那些花,看了很久。
然后他站起来。
“飞儿。”
“嗯?”
“我能在留在这里吗?”
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