守门人愣了一下。
“你知道我？”
严锋笑了。
“我弟弟信里写过你。”
守门人沉默了一秒，他想起那封信，严飞在矩阵里写的，托人带出去的，信里写了很多事，写了他，写了艾琳，写了奥丁，写了母亲的花园，他没想到严飞会写他，他以为没有人会记得他。
然后他笑了，那笑容，和第一次笑的时候一样。
“你弟弟帮了我很多。”
他说。
严锋看着他。
“你帮了他更多。”
守门人摇了摇头。
“我只是站在那里。”
严锋伸出手，守门人愣了一下，然后也伸出手，两只手握在一起，一只很瘦，骨节突出，指甲剪得很短，一只很白，手指很长，手心有薄薄的茧，不一样的温度，但握在一起，守门人的手是凉的，严锋的手也是凉的，但握在一起的时候，好像暖了一点。
他们走到纪念馆。
那堵墙，灰白色的，弯弯的，像一弯新月，墙上有光点，蓝的，白的，金的，像星星；墙上有名字，银色的，细细的，一笔一划。
林婉清，严镇东，伊琳娜·肖恩，一个烤饼干的老太太，一个程序，一个觉醒者，一个不知道名字的人。
严锋站在墙前，看着那些名字，他看了很久，他的手指在身侧微微动着，像是在空中写字。
林——婉——清，他想起母亲的照片，那张老照片，碎花连衣裙，扎着马尾，抱着一个婴儿。
他问父亲，那是谁？父亲说，那是你妈。
他问，她在哪儿？父亲没有回答。
他问了很多年，父亲都没有回答，后来他知道了，她在这里，在这个用代码构建的世界里，活了三十一年，变成了一个小女孩，在边界之地种花，等他来。
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