“伊万·伊里奇·格罗莫夫？”
来人的声音像是用生锈的锯子在锯一块冻硬的牛肉，“我是来做人口普查的。
顺便，做点小生意。”
“这里是苏维埃机关，不做生意。”
伊万本能地摆出了官僚的架子，尽管他的手在微微发抖，“你是哪个单位的？证件呢？”
“证件？”
那人笑了，露出一口像鲨鱼一样尖锐的、发黑的牙齿，“我的证件在地狱里都通用，公民。
至于单位……我属于‘罗刹国特别贸易委员会’，专门处理人类的……遗憾。”
那人走到桌前，把那把滴血的伞靠在墙上。
伊万惊恐地发现，那把伞靠在墙上后，墙纸瞬间枯萎、发黑，像是被强酸腐蚀了一样。
“我叫阿扎泽洛·别斯，”
陌生人拉开对面的椅子坐下，椅子发出一声惨叫般的嘎吱声，“别紧张，伊万。
我听到了你的抱怨。
你说得对，不拼没钱花，太拼没命花。
这是一个死结，就像蛇咬住了自己的尾巴。”
二、镜中的三条路
“你想干什么？”
伊万的声音干涩，像是吞了一把沙子。
“帮你解决问题。”
阿扎泽洛从大衣口袋里掏出一面镜子。
那不是普通的镜子，镜面呈现出一种浑浊的琥珀色，里面仿佛有黑色的烟雾在翻滚。
“这叫‘彼尔姆的焦油镜’，”
阿扎泽洛把镜子推到伊万面前，“看看吧。
这就是你刚才想的那些破事儿的具象化。”
伊万不由自主地看向镜子。
镜子里的雾气散去，出现了三个画面，像是三扇同时打开的窗户。
第一扇窗户里，伊万看到了一个穿着破烂工装的自己。
那是在秋明的油田，狂风卷着雪片，那个伊万满脸油污，手里挥舞着钻杆，眼里闪烁着疯狂的光。
“看，这是‘拼命’，”
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