她本以为房间里会是一片狼藉——几个喝多了的醉汉把家具砸烂，把酒瓶扔得到处都是，然后倒在墙角呼呼大睡。
这种事情她见得多了。
可她看到的景象完全不同。
房间是整洁的。
桌子被擦得干干净净，椅子被整整齐齐地摆放在桌子下面，连那个空伏特加瓶子都被立在桌子正中央，像是一个沉默的纪念碑。
煤气灯已经熄灭了，但灯罩被取了下来，灯芯被仔细地拧紧，仿佛是在为下一次使用做准备。
房间里没有人。
地上没有呕吐物，墙上没有涂鸦，空气中没有伏特加的臭味。
只有一股淡淡的、说不上是什么的气味——也许是旧报纸的气味，也许是冰的气味，也许是别的什么从更远的地方飘来的气味。
克拉夫季娅·彼得罗夫娜站在那里，困惑地眨了眨眼睛。
然后她注意到墙上的报纸有些不对劲。
她走近去看，发现有一块地方的报纸被人撕掉了，露出了一块干净的、灰白色的墙壁。
在那块墙壁上，有人用什么东西写了几个字——看起来像是用手指蘸着水写的，因为字迹正在慢慢消失，像是一个正在退烧的人额头上的汗珠。
她凑近了去看，在字迹完全消失之前，勉强辨认出了最后一个词。
那个词是“真相”
。
然后字迹消失了，墙壁恢复了它原本的、空白的、沉默的样子。
克拉夫季娅·彼得罗夫娜把湿抹布拧干，开始擦拭桌面。
她擦得很用力，仿佛要把昨天晚上所有的事情都从这块桌面上擦掉。
她一边擦一边哼着一首老歌，一首她年轻时候在乡下听过的歌，歌词她已经记不太清了，但旋律还在，像是一条被冰封了多年的河流，在春天到来的时候慢慢地、慢慢地开始流淌。
她没有注意到，在桌面的正中央，在伏特加瓶子压着的位置，有一小块地方怎么都擦不干净。
那里始终留着一个淡淡的、琥珀色的印记，形状像是一个正在张开的嘴，又像是一颗正在跳动的心脏。
窗外，彼得格勒的太阳又躲进了云层后面。
风又开始刮了，把地上的雪卷起来，卷成一个小小的、旋转的白色漩涡，然后慢慢消散在冰冷的空气中。
瓦西里岛上的那栋老房子安静地矗立在那里，它的墙壁上还残留着沙皇的双头鹰浮雕，两个鹰头朝着相反的方向张望，一个看着过去，一个看着未来，而它们的眼睛都是空的。
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