“您知道费奥多尔·彼得罗维奇找到的那个数字错误吗？”
斯捷潘·伊里奇的声音变得非常非常低，低到只有祖波娃一个人能听见，“那个把三和二写反了的错误？您知道是谁写错的那个数字吗？”
祖波娃的身体停止了颤抖。
她整个人僵硬了，像一块被冰冻住的木头。
“是我。”
斯捷潘·伊里奇说，“我写错了那个数字。
不是故意的。
那天我在签一份文件的时候，脑子里想着别的事情，所以把三百写成了二百。
就这么简单。
一个笔误。
然后这个笔误变成了一份报告上的数字，那份报告又变成了账本上的一个条目，那个条目又变成了仓库里的一笔短缺。
一个笔误，经过二十三年的运转，变成了一桩命案。”
他松开了祖波娃的肩膀，走到房间中央，张开双臂，像是在拥抱什么看不见的东西。
“可你们知道最有趣的地方在哪里吗？”
他的声音突然变得高亢而明亮，像是一把小号在空旷的广场上吹响，“最有趣的地方在于，我完全不需要为此负责。
因为费奥多尔·彼得罗维奇是自己决定半夜去仓库的，他的心脏是自己决定罢工的，那个数字的错误只是一个意外，一个谁都会犯的小小的意外。
没有任何一条法律能惩罚我，没有任何一个法庭能审判我。
我清清白白，我干干净净，我是一个好人，一个体面的、受人尊敬的工厂厂长。”
他转过身，面对着墙上的那些移动的文字。
那些字母已经停止了爬行，组成了一个完整的、清晰的句子：
“可你知道你是凶手。”
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斯捷潘·伊里奇看着这行字，看了很久。
然后他笑了，那种笑容不是苦涩的，不是忏悔的，而是开心的、如释重负的、像是终于放下了什么沉重的东西的笑容。
“是的，”
他说，“我知道。”
第二天早上，瓦西里岛上的那栋老房子里，暖气管道终于安静了下来。
风雪停了，太阳从云层后面露出了一个苍白的、像是大病初愈般的脸。
清洁工克拉夫季娅·彼得罗夫娜第一个走进了那间屋子。
她推开门的时候，手里拿着一块湿抹布和一桶肥皂水。
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