他朝那个人喊了一声。
那个人没有回应，但慢慢地转过身来。
月光照在那张脸上，叶夫根尼认出了那张脸。
圆脸，刮得很干净的胡子，开朗的笑容。
是安德烈·安德烈耶维奇·索洛维约夫。
“你已经死了，”
叶夫根尼说。
安德烈摇了摇头。
他的嘴没有动，但叶夫根尼听到了他的声音，那声音像从很远的地方传来，像从地下传来，像从工牌背面的那些字里传来。
“没有，”
安德烈说，“我没有死。
我只是被报应了。
报应就是你还活着，但你已经在做死了之后才应该做的事情。”
安德烈开始朝桦树林深处走去。
他的步伐很慢，每走一步，身体就变透明一点。
走了十步之后，他整个人消失了，像一块冰融进了黑暗里。
叶夫根尼站在公司门口，站了很久。
他想起了别列佐夫斯基的那双透明的眼睛，想起了柳德米拉蜡像一样的脸，想起了那些自己打字的电脑，想起了工牌背面的字，想起了地铁老太太念的经，想起了废弃工地广告牌上那行用血写的字。
所有的一切像一块块拼图，在他的脑子里慢慢拼合。
他突然明白了一件事。
这件公司里没有活人。
或者更准确地说，这件公司里的人不知道自己不是活人。
他们以为自己在打工，其实他们是在还债。
还什么债？还他们生前欠下的债——那些加过的班，那些没有请的假，那些咽回去的话，那些认了的命。
他们以为自己在为工资工作，其实他们是在为“报应”
工作。
而报应永远不会结束，因为它不是一种惩罚，它只是一种状态。
就像地下室墙上那张纸写的：没有人操作它们。
它们自己操作自己。
他掏出手机，打开请假系统，提交了一天的请假申请。
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