普罗西奇不是一个说真话的人，也不是一个说假话的人。
他是一个说“话”
的人。
他的语言不指向任何外部现实，它指向自身，指向它的听众，指向一种集体性的、自我循环的、自我滋养的情绪。
他的语言像一条蛇咬住了自己的尾巴，不断地旋转，不断地吞食，既不长大也不缩小，只是永不停歇地旋转。
而最可怕的是，那些把他奉为神明的人，不是被他骗了。
他们不是被骗的，他们是主动选择了相信。
因为相信普罗西奇比不相信要容易得多。
相信普罗西奇，你就有了一个简化的、清晰的、非黑即白的世界观。
这个世界观告诉你：这个世界烂透了，但没关系，因为普罗西奇会告诉你怎么办。
你不必自己去思考，不必自己去判断，不必在每一件事情上都耗费脑力去分辨真伪。
普罗西奇会替你想好的。
你只需要听他的，然后照做，然后你就会觉得安全。
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这就是普罗西奇提供的真正的产品。
不是信息，不是观点，不是智慧。
是安全感。
是那种把自己交出去、从此不必再对自己负责的安全感。
这种安全感如此诱人，如此令人上瘾，以至于人们愿意为它付出一切——他们的逻辑，他们的判断力，他们的良知，甚至他们彼此之间的信任。
伊利亚盯着屏幕上定格的普罗西奇的脸，忽然觉得那张脸在放大，在膨胀，像一个气球一样越吹越大，大到填满了整个屏幕，大到从屏幕里溢出来，大到充满了整个房间。
那张脸上的五官在模糊，在融化，最后变成了一团混沌的、蠕动的肉色物质，没有眼睛，没有鼻子，没有嘴巴，只有一种低沉的有节奏的震动，像是心脏在跳动，又像是无数只昆虫在同时扇动翅膀。
他猛地合上了笔记本电脑。
房间里安静了下来。
窗外，斯摩棱斯克的天空依然是一种铅灰色。
远处的工厂烟囱里冒出黑色的烟柱，笔直地升上天空，在某个高度突然散开，变成了一个巨大的蘑菇形状。
不是蘑菇云，就是普通的烟尘被风吹散的形状，但在那个瞬间，在那个角度，在那个光线条件下，它看起来像极了一朵蘑菇。
伊利亚站在窗前看了很久。
然后他做了一件他从未做过的事——他拿起手机，拨通了他母亲的电话。
“妈妈，”
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