那种光不是热情，不是愤怒，不是悲伤，而是某种更深层的东西。
那是一种知道自己在做什么、知道自己说的话会产生什么后果、但完全不在乎的平静。
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一种彻底的、纯粹的、不带任何道德负担的平静。
第二天早晨，叶夫根尼出门买面包的时候，在楼道里遇见了彼得罗夫娜大婶。
老太太正蹲在地上，用一块抹布擦拭楼梯扶手。
叶夫根尼礼貌地点了点头，说了声“早安”
。
彼得罗夫娜大婶抬起头看了他一眼，忽然说了一句莫名其妙的话：
“叶夫根尼·伊万诺维奇，你昨晚有没有听到什么声音？像是什么东西在墙壁里面爬。
沙沙沙的，从这头爬到那头，又从那头爬回来。”
叶夫根尼愣了一下，摇了摇头。
他什么也没听到。
但他注意到彼得罗夫娜大婶的手在发抖，不是因为冷，因为楼道里的暖气烧得很足。
“您大概是在做梦，”
叶夫根尼说，“老年人睡眠浅，容易把梦当成真的。”
彼得罗夫娜大婶盯着他看了几秒钟，那双浑浊的老眼里闪过一种复杂的情绪——叶夫根尼后来回想起来，觉得那情绪像是怜悯，又像是恐惧，又像是两者混合后产生的一种新的、未知的东西。
“但愿如此，”
彼得罗夫娜大婶说，然后她低下头继续擦扶手，但她的手抖得更厉害了。
叶夫根尼耸了耸肩，下楼去了。
他走出公寓楼的大门，外面的天空是一种铅灰色，低低的云层压得很低，像是要擦到楼顶。
空气里有一股淡淡的焦糊味，从城市的某个方向飘来，可能是工厂在烧什么不该烧的东西，也可能是别的什么在燃烧。
没人说得清。
这种焦糊味在罗刹国的大小城市里已经弥漫了好几年，大家早就习惯了，就像习惯了自来水里的铁锈味和公交车上的伏特加味。
叶夫根尼走进街角的面包店，面包店里空荡荡的，只有老板娘塔季扬娜靠在收银台后面打瞌睡。
货架上的面包种类比上个月又少了两种，但黑面包还是有的。
叶夫根尼拿了一条黑面包，走到收银台前，叫醒了塔季扬娜。
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