“不……”
伊万想跑，但阿列克谢的手像铁钳，抓住了他的胳膊。
他被推到桌边，面前摆着一块黑面包，比格里高利给的那块更黑、更硬。
“吃吧，伊万，”
阿列克谢的声音像在哄孩子，“你值得这个。”
伊万的喉咙干得冒烟。
他看着面包，那上面浮着细小的、像冰晶一样的东西。
他想起自己在集市上说的“我这人笨手笨脚”
，想起阿廖沙的“同志”
，想起神父的“孩子”
……所有“礼貌”
，都是陷阱。
他闭上眼，一口咬下去。
面包入口的瞬间，他感觉自己的灵魂被撕开了一道口子。
不是疼痛，是空洞的寒冷，像被扔进了伊尔门湖的冰窟窿。
他看见阿列克谢在笑，阿廖沙在切鱼，神父在祷告，所有人的表情都一样——平静而贪婪。
他听见低语在教堂里回荡：“下菜碟了，下菜碟了……”
他想喊，却发不出声音。
眼前一黑，意识沉入一片漆黑的湖底。
不知过了多久，伊万醒了过来。
他躺在破屋的干草堆上，窗外天已蒙蒙亮。
他摸了摸口袋，那块黑面包不见了，只留下一点铁锈味在舌尖。
他想站起来，却浑身发软，像被抽干了骨头。
他踉跄着走到门边，推开一条缝。
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外面，诺夫哥罗德的街道上，阳光刺眼。
一个瘦小的乞丐正站在集市口，手里捧着一篮土豆。
他穿着破旧的外套，衣领歪斜，脸上挂着一种刻意的、近乎谄媚的笑。
“阿廖沙同志，”
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