他猛地吐出来，胃里翻江倒海。
“他们不是在尊重我，”
他喃喃自语，声音在空屋里撞出回响，“他们是在……等我变菜。”
那天晚上，他睡不着。
窗户外，月光惨白，照得街道像铺了层冰霜。
他听见了敲门声。
不是轻轻的，是重重的、有节奏的——“咚、咚、咚”
，像在敲棺材板。
伊万的心跳停了一拍。
他不敢开窗，只能从门缝里看。
门外站着阿列克谢·尼古拉耶维奇·科罗廖夫。
诺夫哥罗德的老邻居，总在傍晚坐在自家窗边织毛衣的那个男人。
阿列克谢今天没穿毛衣，一身黑衣，像块吸饱了水的煤。
他手里捏着一张纸，上面用红墨水写着字。
“伊万·彼得罗维奇，”
阿列克谢的声音从门缝里挤进来，低得像耳语，“别怕。
来老教堂。
我们等你。”
伊万想喊，喉咙却像被冻住。
他想起阿列克谢在集市上对他的微笑——那微笑像一张网，温柔地套住了他。
他没别的选择。
他打开门，阿列克谢没进屋，只把纸条塞进他手里，转身就走。
伊万跟上去，脚步虚浮，像踩在棉花上。
老教堂在伊尔门湖的西岸，离城不远，是座废弃的东正教教堂。
钟楼歪斜着，像被砍断的脖子。
月光下，教堂的尖顶刺破夜空，像一根黑色的针。
伊万跟着阿列克谢，穿过结冰的林间小路，脚下踩碎枯枝的声响在寂静中格外刺耳。
风卷着雪粒，抽打在脸上，像无数细小的冰针。
教堂门虚掩着，里面透出烛光。
伊万推开门，一股陈旧的霉味扑面而来，混着蜡油和某种铁锈的腥气。
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