他猛地回头——浴室门口，立着一个黑影，高瘦，轮廓模糊，像一截被冻僵的树干。
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他眯着眼，想看清楚，可水汽太重，视线一片模糊。
他慌忙擦干眼睛，再看时，门口空无一物。
尼古拉浑身发抖，草草擦干身体，冲回主卧，反锁房门，死死贴在墙上，连呼吸都屏住了。
那晚，他没合眼，眼睛睁得老大，盯着天花板，仿佛要看出个窟窿来。
天刚蒙蒙亮，他鼓起勇气开门，走到客厅。
一进门，他差点晕过去：客厅的地板亮得能照出人影，沙发套被抖得整整齐齐，茶几上的烟灰缸干干净净，连地上的一根头发都不存在。
他冲到次卧门口，手抖得几乎握不住门把手。
他深吸一口气，猛地推开房门——屋里空荡荡的，只有冷风从窗户缝里钻进来，吹得窗帘飘动。
他松了口气，转身要走，却闻到一股淡淡的烟味。
他抬头，窗台上，一个烟头正冒着青烟，像一只微弱的眼睛。
他冲过去，捡起烟头——是“红宝石”
牌香烟，列宁格勒州特产，整个配送站只有亚历山大抽这个牌子。
尼古拉记得清清楚楚，亚历山大死后，他特意买了一包新烟，放在次卧的床头柜里，盒子封得严严实实，没拆过。
可现在，烟盒敞着，里面少了一根。
尼古拉的腿一软，瘫坐在地上。
他脑子里嗡嗡作响：“鬼……鬼魂？”
他不敢再待，连滚带爬冲出公寓，第二天就租了新房子，行李箱装得满满当当，像逃难一样。
多年后，伊万·彼得罗维奇·伊万诺夫——那个总爱在深夜讲怪谈的退休教师——在彼得堡的公寓里，对着几个围坐的邻居，讲起这个故事。
他端起伏特加杯，清泉般的液体晃动着，映出他眼角的皱纹。
“朋友们，”
他声音沙哑，像老式收音机的杂音，“你们知道吗？在罗刹国，连鬼魂都得遵守劳动纪律。
不是社会主义的光荣，是生存的本能。”
他停顿了一下，环视一圈，眼神里带着苏联政治笑话中才有的讽刺。
“亚历山大·谢尔盖耶维奇，那个农村来的小伙子，他不是自杀的。
他是被‘社会主义’逼死的。
在列宁格勒州，一个农村孩子，想在大学城找点活干，得先学会‘不累’。
他每天扫地，擦桌子，连窗台上的灰都抠得比列宁的雕像还干净。
可他的心，却像块冻僵的土豆，被感情的冰霜冻得裂了缝。
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