周远抬起头，看着暮色，看着天边最后一线光。
“我不知道该不该回去。
那里有我的师弟们，他们还在那里。
但我不想再拿剑了。”
阿诚看着周远，看着那张被暮色映得模糊的脸，忽然想起很久以前，在师门的时候，二师兄总是偷偷给他塞馒头。
那时候他还小，不懂事，以为二师兄对他好是因为喜欢他。
后来才知道，二师兄不是对他好，是对所有人都好。
他心软，见不得别人受苦。
“二师兄，”
阿诚开口了，“你不想回去，就不回去。
那里的事，让他们自己去争。”
周远转过头，看着他，看了很久。
然后他笑了，那笑容很轻，很淡，却透着一种说不清的东西。
“你说得对。”
那天晚上，周远给那个师弟回了一封信，说自己不会回去，让他们好自为之。
信写得很短，只有几行字。
他写完之后，看了很久，然后折好，装进信封，放在桌上。
第二天，阿诚去粮铺之前，把那封信送到了镇口的驿站。
他站在驿站门口，看着那封信被收走，心里忽然轻松了很多。
他转过身，朝粮铺走去，步子比平时轻快。
日子还是那样过。
萝卜苗越长越高，叶子绿油油的，在风里摇晃。
老人说，再过一个多月就能吃了。
阿诚每天浇水，盼着它们长大。
那根新竹笛，他每天都会吹一会儿。
声音越来越亮，越来越脆，有时候能引来几只鸟，停在墙头听。
那天傍晚，阿诚从粮铺回来，看见院门又开着。
他心跳了一下，加快脚步走进去——
石桌上放着一把野菜，新鲜的，还带着露水。
旁边还有一样东西——一块石头，巴掌大小，圆圆的，光溜溜的，像是被河水冲刷了很久。
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