阿诚放下信，看着周远。
“你回去吗？”
周远沉默了。
他坐在石凳上，低着头，看着自己的手。
那双手，曾经拿过剑，杀过人，也救过人。
现在，这双手每天给人把脉，开方子，抓药。
他以为自己已经忘了那些事，但这封信，让他又想起来了。
“不知道。”
他说。
阿诚没有再问。
他站起身，走进屋，把那根新竹笛拿出来，坐在周远旁边，慢慢地吹。
笛声很亮，很脆，在暮色里飘着，飘得很远。
周远听着听着，忽然开口了。
“我从小没有爹娘，是师父把我养大的。”
他的声音很轻，像是在自言自语。
“他教我练剑，教我读书，教我做人的道理。
我以为他是好人。”
阿诚停下吹笛，看着他。
周远继续说。
“后来我才知道，他养我，是因为我体质特殊。
他需要我这样的人，练他的功法。
阿诚，你知道吗？你逃出去之后，师父发了好大的火。
他把我们所有人都叫到大殿，一个一个地审问，问谁帮你逃的。”
他低下头，声音更轻了。
“没有人承认。
师父就把所有人都打了一顿。
大师兄被打得最重，躺在床上半个月起不来。”
阿诚攥紧了竹笛。
他想说什么，嘴张了几次，却一个字也说不出来。
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