他问。
“想象力？”
“不是。
想象力谁都有。
小孩子想象力最好，但他们写不出好东西。”
陆鸣转过身，靠在窗框上，双手插在裤兜里，“作家和普通人的区别在于，普通人痛过了就忘了。
作家痛过了，还记得。
不光记得，还能把它写出来。
不光能写出来，还能让别人读到的时候，也感觉到痛。”
他看着苏云烟。
“你想当作家？那你得先学会痛。
不痛的人写不出好东西。”
苏云烟坐在椅子上，感觉自己的胸口被什么东西撞了一下。
不是疼，是一种震荡，像有人在她身体里敲了一口钟，嗡嗡的，久久不散。
“我已经痛过了。”
她说。
“我知道。”
陆鸣说，“但你还没有用它。”
苏云烟抬起头看着他。
“什么意思？”
“你把那些痛关起来了。”
陆鸣走回桌前，坐下来，拿起茶杯，喝了一口，放下，“你从小被寄养，你没有抱怨。
你被调剂到外语系，你没有抱怨。
你被选中做那些测试，你没有抱怨。
你像一栋房子，把所有不想让别人看到的东西都锁在地下室里。
门关得很紧，钥匙你拿着，谁都不给。”
他看着她，目光很温和，但温和得像一把手术刀，精准地切开她不想被碰触的地方。
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