他问。
“想象力?”
“不是。
想象力谁都有。
小孩子想象力最好,但他们写不出好东西。”
陆鸣转过身,靠在窗框上,双手插在裤兜里,“作家和普通人的区别在于,普通人痛过了就忘了。
作家痛过了,还记得。
不光记得,还能把它写出来。
不光能写出来,还能让别人读到的时候,也感觉到痛。”
他看着苏云烟。
“你想当作家?那你得先学会痛。
不痛的人写不出好东西。”
苏云烟坐在椅子上,感觉自己的胸口被什么东西撞了一下。
不是疼,是一种震荡,像有人在她身体里敲了一口钟,嗡嗡的,久久不散。
“我已经痛过了。”
她说。
“我知道。”
陆鸣说,“但你还没有用它。”
苏云烟抬起头看着他。
“什么意思?”
“你把那些痛关起来了。”
陆鸣走回桌前,坐下来,拿起茶杯,喝了一口,放下,“你从小被寄养,你没有抱怨。
你被调剂到外语系,你没有抱怨。
你被选中做那些测试,你没有抱怨。
你像一栋房子,把所有不想让别人看到的东西都锁在地下室里。
门关得很紧,钥匙你拿着,谁都不给。”
他看着她,目光很温和,但温和得像一把手术刀,精准地切开她不想被碰触的地方。
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