它的面孔,是杨十三郎的翻版,眉峰、鼻梁、下颌的线条,分毫不差。
但那张脸上,没有任何表情。
没有惯常的冷硬,没有警惕时的锐利,也没有杀意凝结时的森寒。
只有一片空洞的、平滑的漠然。
皮肤是一种不自然的、仿佛上了一层薄蜡的苍白。
尤其是一双眼睛,形状与杨十三郎无异,但眼珠是两潭深不见底的、纯然的黑,没有高光,没有情绪,只有虚无。
它的嘴角,以一个精确的、仿佛用尺子量过的角度,向上牵扯着,形成一个标准的、僵硬的“微笑”
。
那笑容里没有温度,没有意味,只有一种令人骨髓发寒的、程式化的弧度。
在“它”
身后,那排残破的回廊阴影里,又无声地“浮”
出七八个身影,是之前那种灰败的镜像戍卒,手持虚幻长矛,沉默地列在“镜像杨十三郎”
身后,如同最忠诚(也最死寂)的卫队。
双方在不足五丈的距离上,骤然遭遇。
空气仿佛瞬间凝固,连头顶那些破碎镜片缓慢旋转带来的细微流光,似乎都停滞了一瞬。
朱玉倒吸一口凉气,短刃瞬间横在胸前。
戴芙蓉指间的丹丸几乎要捏碎,瞳孔中法诀的光芒急速流转,试图看透这突兀出现的“自我镜像”
的虚实。
杨十三郎没有说话,甚至没有做出明显的备战姿态。
他只是微微沉下肩膀,右手依旧松松地按在刀柄上,但全身的肌肉已经绷紧如拉满的弓弦,目光如同最冷的刀锋,刮过对面那个“自己”
的每一寸。
他在评估,在寻找。
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