当夜，他在日记中写道：“吾儿死于风沙，今已十八年。
昨夜梦中相见，他长大成人，娶妻生子，笑容与我相同。
我不知真假，但心中安宁。
或许，真正的重逢，从来不在眼前，而在放下之时。”
姬重心一路北上，途经之地，不见其人，却留其声。
有人说他是医者，治好了许多“相思成疾”
的病人；有人说他是游方道士，专破邪祟迷障；更有人称，曾在月下见一白衣男子立于崖边，手中握着半截断刀，对着虚空低语：
“昭宁，今日西北大捷，新梅已开三枝。
我没有辜负你。”
十年后的某个冬夜，南山脚下小村突降大雪。
村中书院年久失修，屋檐结满冰凌。
午夜时分，忽有一株红梅破雪绽放，花瓣晶莹如血，香气弥漫整条山谷。
几个贪玩孩童溜出家门赏花，发现树下立着一块无字碑，碑前放着一只褪色的布老虎??那是几十年前，一位将军夫人给孩子做的最后一件玩具。
最小的女孩蹲下，伸手抚摸花瓣，忽然说：“姐姐，我好像听见有人唱歌。”
众人屏息，果然，风中传来极轻的哼唱，是一首古老童谣，调子温柔，却听不清词句。
老村长闻讯赶来，望着那株梅树，老泪纵横：“五十年前，那位夫人临终前说，等哪天梅花在雪里开了，就是她回来看孩子了。”
“那她回来了吗？”
孩子仰头问。
老村长摇头，却又点头：“回来了。
因为她一直没走。”
次日清晨，雪停日出，梅花悄然凋落，唯余一地绯红。
而那株树下，不知何时多了几行浅浅刻痕，像是有人用指骨划出：
>“吾以心为炉，焚尽妄念；
>吾以身为界，阻隔虚实；
>吾不启门，亦不灭灯；
>吾行走世间，只为教会人们??如何告别。”
字迹朴素，无名无姓。
但识海通明者若凝神细看，会发现每一笔划中，皆蕴藏着一丝极其微弱的金色规则之力??那是“守心印”
的余韵，仍在默默运转，如同呼吸，如同心跳，如同天地间最沉默的守护。
风起，吹散最后一片花瓣。
远方官道上，一道身影披着旧斗篷，背着竹篓，缓缓前行。
篓中几株梅种安静躺着，等待新的土壤。
他不曾回头。
他知道，有些路必须一个人走完，有些告别必须亲手完成，有些光，只能以黑暗为代价才能长久照亮人间。
而他将继续走下去，直到某一天，世上再无人因无法告别而痛苦。
那时，或许他才会允许自己，轻轻地，喊一声她的名字。
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