黑暗中，伊万瘫倒在地，喘着粗气。
外套依旧缠在他身上，像一道冰冷的铁箍。
他闭上眼，却看见自己站在那座金碧辉煌的宫殿里，周围全是穿着“科西切之光”
的人。
他们围着他，脸上带着一种奇异的平静，仿佛在庆祝一场盛大而无声的葬礼。
一个声音在他耳边响起，不是德米特里，而是无数个声音的合奏，冰冷、空洞：“你终于属于我们了。
你不再‘无名’。”
第二天，伊万去了“科西切之光”
店。
他推开门，风铃叮当作响，却没听到德米特里的声音。
店里空荡荡的，只有那件银灰色外套孤零零地挂在衣架上，胸前的“k”
字lg在灯光下闪烁。
伊万走过去，手指颤抖着触碰那布料。
就在这时，店门又响了，德米特里走了进来，脸上依旧是那种微笑，但眼神却像两口深井，深不见底。
“伊万·彼得罗维奇，”
德米特里说，声音像在诵念一段古老的咒语，“你来了。
我们等你很久了。”
“为什么？”
伊万嘶哑地问，声音干涩得像砂纸摩擦，“为什么是我？为什么是这件衣服？”
德米特里没有回答，只是轻轻一挥手。
店里那面老旧的镜子，突然映出了伊万——但不是现在的他，而是他穿着那件外套的样子，站在宫殿里，周围全是“科西切之光”
的人。
镜子里的伊万，脸上带着一种诡异的满足，仿佛他终于找到了归宿。
德米特里笑了：“因为您有‘眼光’。
您愿意为它付出。
我们只收割‘有眼光’的人。”
“收割？”
伊万的声音开始发抖，“你们……你们在收割什么？”
“精气，”
德米特里说，语气平静得可怕，“您的精气，您的时间，您的未来。
您以为买一件衣服，就能进入上流社会？不，您只是把自己卖给了科西切。
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