“前辈，你好好休息。”
他说。
林烬没有回答。
他闭着眼，呼吸很轻，轻得几乎听不见。
阿诚站在那里，看了很久，然后转身出去，把门关上。
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那天，镇上的井水又变浑了。
黄澄澄的，像搅了泥巴。
有人说是地震的前兆，有人说是地脉出了问题。
王大爷坐在铺子里，端着豆浆，说他在镇上住了六十年，从没见过这种事。
阿诚听着，没有说话。
他知道那不是地震，也不是地脉。
那是林烬说的——“它又醒了。”
那天夜里，阿诚又做了那个梦。
不是黑水沼泽，是这片菜地。
豆角架子倒了，黄瓜藤枯了，西红柿烂了一地。
他蹲在地里，想把架子扶起来，手一碰，架子就碎了，像朽木一样。
他站在那里，看着这片烂掉的菜地，心里空落落的。
然后他看见林烬站在枣树下，低着头，看着自己的手。
那双手在流血，血滴在地上，一滴一滴，把土地染红了。
他从梦里惊醒，天还没亮。
他坐起来，穿上衣裳，推开门。
院子里站着一个人，不是林烬，是老人。
老人披着棉袄，站在枣树下，看着林烬那扇关着的门。
“他怎么样了？”
阿诚问。
老人摇摇头。
“不好。”
阿诚站在那里，看着那扇门，心里忽然涌起一股说不清的恐惧。
他走过去，推开门。
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