他取下来的时候，葱叶子已经干了大半，只剩几根还绿着。
他洗了洗，切碎，打了几个鸡蛋，炒了一盘。
林烬夹了一筷子，嚼了嚼，点了点头。
“好吃。”
阿诚笑了。
他端起酒杯，敬了林烬一杯。
林烬也端起酒杯，碰了一下，一饮而尽。
酒辣，辣得他眉头皱了一下。
阿诚看着他，心里忽然涌起一股说不清的滋味。
他想起去年除夕，林烬没有来，他等了一晚上，等到菜凉了，等到小石头睡着了，等到月亮升到头顶。
他没有等到。
今年，他坐在对面，喝着他倒的酒，吃着他炒的菜。
阿诚低下头，眼泪掉进了酒杯里。
那天晚上，雪又下起来了。
很大，一片一片的，像是有人在天上撕棉花。
阿诚坐在廊下，看着那些雪花，看着它们在月光里飘着，闪着光。
林烬坐在他旁边，也看着那些雪花。
两个人就那么坐着，谁也没有说话。
风吹过来，很凉，阿诚缩了缩脖子。
林烬脱下身上的旧棉袄，披在阿诚身上。
“我不冷。”
他说。
阿诚想还给他，被他按住了。
那只手很凉，但阿诚觉得暖，暖得他心口都烫了。
他把棉袄拢了拢，裹紧了一些，闻到一股淡淡的、说不清的气味，像是雪，像是木头，像是林烬身上的味道。
他低下头，把脸埋进棉袄里，深深地吸了一口气。
开春的时候，雪化了。
菜地里的土翻过来，晾了几天，又撒了新种子。
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