阿诚笑了。
他走过去，蹲下来，拔了一棵萝卜。
白白的，圆圆的，像一个小拳头。
他擦了擦泥，咬了一口。
脆，甜，辣丝丝的。
他把萝卜递给林烬，林烬接过去，也咬了一口。
两个人蹲在菜地边，吃着一棵萝卜，谁也没有说话。
风吹过来，枣树叶子沙沙地响，像是在说什么。
那天晚上，月亮又升起来了。
阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
林烬坐在石桌旁，闭着眼睛听。
小石头趴在他腿上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件旧棉袄，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件旧棉袄，看了很久。
然后他低下头，把棉袄拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像秋天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那些正在变黄的叶子。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
那天晚上，他没有走。
第二天早上，他也没有走。
第三天，第四天，第五天……他住了下来，像一棵树，长在了这个院子里。
阿诚不知道他什么时候会再走，但他不问了。
有些事，问也没有答案，不如不问。
他只知道，今天他在，明天也许还在。
这就够了。
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