石桌上放着那根旧竹笛。
阿诚走过去，拿起来，放在嘴边吹了一下——还是那种闷闷的声音，像是堵住了。
他放下竹笛，把它收好，跟那些东西放在一起。
日子还是那样过。
丝瓜老了，阿诚把它摘下来，晒干，剥开，把里面的丝瓜瓤拿出来，洗碗用。
小石头觉得好玩，拿了一块在手里玩，玩着玩着就弄碎了。
阿诚也不说他，又给了他一块。
小石头这次小心了，拿在手里轻轻地摸，不敢用力。
萝卜收完了，又种了一茬。
老人说，这叫秋萝卜，比春萝卜甜。
阿诚不懂这些，但他愿意种。
他把种子撒下去，细细地耙平，又浇了一瓢水。
水渗进土里，很快就不见了，只留下一片深色的印子。
那天傍晚，阿诚从铺子回来，看见院门口放着一个布包。
不大，灰扑扑的。
他捡起来，打开——里面是一把野葱，很嫩，还带着泥。
旁边还有一张纸条，上面写着几个字——“炒鸡蛋好吃。”
阿诚笑了。
他把野葱洗了，切碎，打了几个鸡蛋，炒了一盘。
很香，小石头吃了很多。
那天晚上，阿诚又吹起了笛子。
吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
吹着吹着，他忽然停下来，抬起头，看着院门口。
那里站着一个人，黑衣，长发，清瘦的身影。
月光照在他身上，把他的脸藏在阴影里，看不清表情。
阿诚站起身，看着那个人，没有说话。
那个人也没有说话。
两个人就那么看着，隔着整个院子，隔着满地的月光。
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