阿诚愣了一下。
林烬从来不提小时候，从来不提以前的事。
他像一块石头，没有来处，也没有去处。
但今天，他说了。
“后来呢？”
阿诚问。
林烬沉默了一会儿。
“后来，没当成。”
阿诚不知道说什么。
他站在那里，看着林烬的侧脸，看着那张被夕阳染成金黄色的脸，看着那双平静得像死水的眼睛。
他忽然觉得，林烬不是不想当农夫，是当不成。
他有事要做，有路要走，有人要等。
他停不下来。
那天晚上，阿诚又吹起了笛子。
吹的是那首老曲子，很慢，很轻，像风吹过田野，像水流过石头。
林烬坐在石桌旁，闭着眼睛听。
小石头趴在他腿上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件旧棉袄，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件旧棉袄，看了很久。
然后他低下头，把棉袄拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像春天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那些正在发芽的种子。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
第二天早上，阿诚醒来的时候，林烬已经起来了。
他站在灶房里，正在烧火。
灶膛里的火映在他脸上，忽明忽暗。
阿诚站在门口，看着他，看了很久。
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