他走过去，站在那个人身后，想喊，喉咙却像被堵住了。
那个人慢慢转过身来——是林烬。
他看着阿诚，没有说话，只是伸出手，把一样东西放在阿诚手里。
是一盏小灯笼，红红的，小小的，像一颗心脏。
灯笼里的火苗跳动着，暖暖的，把阿诚的手心照亮了。
他从梦里醒来，天还没亮。
他坐在床上，伸手摸了摸枕头边——小木雕还在，竹笛还在，玉佩还在，那些东西都还在。
他攥着那块玉佩，攥得手心都出汗了。
然后他起身，穿上衣裳，走出屋。
院门口的雪地上，有一行脚印。
从巷子口走过来，到院门口停住，又转身走了。
脚印很深，像是站了很久。
阿诚蹲下来，看着那些脚印，看了很久。
然后他抬起头，看见门框上别着一样东西——一盏小灯笼，红红的，小小的，跟梦里的一模一样。
他拿下来，攥在手里。
灯笼很轻，纸糊的，里面没有火，但他觉得烫，烫得他手心都疼了。
他站在那里，攥着那盏小灯笼，站了很久。
风吹过来，灯笼晃了晃，发出沙沙的声响。
他把灯笼贴在胸口，转过身，走回院子。
老人已经起来了，正蹲在灶房门口生火。
看见阿诚进来，他抬起头，看见那盏小灯笼，愣了一下，然后笑了。
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“他来过。”
老人说。
阿诚点点头。
他走进灶房，把那盏小灯笼挂在灶台上面，挂在那些腊肉和干菜的旁边。
灯笼很轻，在灶台的热气里轻轻晃着，像一颗跳动的心。
日子还是那样过。
雪化了，又下了一场，又化了。
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