那天下午，林烬帮阿诚劈柴。
阿诚说不用，他不听，拿起斧头，一块一块地劈。
他劈得很慢，每一块都很认真，像是在做什么重要的事。
阿诚站在旁边，看着他把那些木头劈成整齐的柴火，码在墙角。
劈完了，他把斧头放下，拍了拍手上的木屑，看着那堆柴火，点了点头。
老人从屋里出来，看见那堆柴火，笑了。
“够烧一阵子了。”
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林烬没有说话。
他走到菜地边，蹲下来，看着那些青菜。
青菜长得很高了，绿油油的，在风里摇晃。
他伸出手，摸了摸一片叶子，叶子在他指间轻轻颤动。
“快能吃了。”
他说。
老人点点头。
“再过几天。”
林烬站起身，走到枣树边，看着那些新芽。
嫩绿的，小小的，在枝头上挤着。
他看了很久，然后转过身，看着院子里的三个人——老人坐在廊下，手里捧着茶；阿诚站在灶房门口，围裙上还沾着豆浆；小石头蹲在菜地边，用手拨弄那些青菜。
他看了很久，然后低下头，看着自己的手。
那双手，苍白，瘦削，指节分明。
那天晚上，月亮又升起来了。
阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是林烬写的那本书里的曲子。
他不知什么时候学会了，吹得很慢，很轻，像是怕惊动什么。
林烬坐在石桌旁，听着笛声，闭着眼睛。
老人坐在他旁边，也闭着眼睛。
小石头趴在桌上，听着听着就睡着了。
笛声停了。
林烬睁开眼，看着阿诚。
“再吹一遍。”
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