阿诚点点头，把木梳递给他看。
老人接过木梳，翻来覆去地看了看，叹了口气。
“他来过。”
阿诚没有说话。
他走进灶房，坐在灶台前，看着火。
火烧得很旺，映得他脸通红。
他坐了很久，才开口。
“老爷子，你说，他为什么不进来？”
老人没有回答。
他把水烧开，冲了两碗茶，递一碗给阿诚。
阿诚接过来，捧着，没有喝。
“也许，”
老人说，“他怕进来了，就不想走了。”
阿诚低下头，看着碗里的茶，茶水很烫，热气模糊了他的眼睛。
他不知道老人说得对不对，但他愿意相信。
日子还是那样过。
雪化了，又下了一场，又化了。
冬天很长，但阿诚觉得没有那么难熬。
每天有活干，有饭吃，有地方住，有人在身边。
有时候周远会带一些药材回来，在院子里晒。
老人会在廊下晒太阳，眯着眼打盹。
阿诚会在傍晚的时候吹笛子，笛声在暮色里飘着，飘得很远。
他不知道林烬能不能听见，但他希望他能听见。
那天傍晚，阿诚吹完笛子，准备回屋。
他走到门口，忽然看见地上有一样东西——一根羽毛，灰白色的，很小，很轻，像是从什么鸟身上落下来的。
他捡起来，翻来覆去地看。
羽毛很普通，除了颜色好看，没什么特别。
但他知道，这是谁放的。
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