老头摇摇头。
“不知道。
只知道会有人来。”
他指了指墙角，“那里有东西，是留给你们的。”
老人走过去，蹲下来看。
墙角有一个木箱，很小，很旧，盖子已经烂了一半。
他伸手进去，摸出一样东西——一块布，叠得整整齐齐。
他展开，是一幅画。
画上画着一个人，很年轻，二十出头的样子，穿着一身白衣，站在一条河边，望着远方。
画得不是很像，但那双眼睛，那双平静得像死水的眼睛，跟林烬一模一样。
阿诚的手抖了一下。
他接过那幅画，看了很久。
画上那个人，不是林烬。
但那双眼睛，是林烬的眼睛。
他看着那双眼睛，忽然觉得，那个人，跟林烬一定有什么关系。
他把画叠好，收进怀里，跟那个小木雕和竹笛放在一起。
老头靠在墙上，闭着眼，呼吸越来越轻。
老人站起来，看了他一眼，没有说话。
三个人走出小屋。
身后，那个老头靠在墙上，嘴角还挂着一丝笑，像是做了什么好梦。
风吹过来，吹动屋顶上的草，发出沙沙的声响。
阿诚站在门口，回头看了一眼，然后转过身，继续走。
路还在，弯弯曲曲地往前延伸，不知道通向哪里。
阿诚走得很慢，但他没有停。
他把那幅画揣在怀里，贴着心口，觉得那里暖了一些。
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