街上已经热闹起来了，卖菜的、卖布的、卖早点的，吆喝声此起彼伏。
他站在窗前，看着那些来来往往的人，看了很久。
老人已经在楼下了，坐在客栈门口的台阶上，端着一碗豆浆，旁边放着几个包子，正吃得满嘴流油。
看见阿诚下来，他招招手：“快来，趁热。”
阿诚走过去，接过包子咬了一口——肉馅的，满嘴流油。
他吃着吃着，忽然觉得，活着也挺好的。
三个人在镇上住了下来。
老人不知道从哪里弄来几两银子，在街尾租了一间小院子，三间房，一个灶房，还有一小块菜地。
阿诚不会种菜，周远也不会，老人也不会，但他们还是把那块地翻了，撒了种子，每天浇水，盼着它发芽。
阿诚在镇上找了一份活——帮一家粮铺搬货。
活不重，管一顿饭，一天几文钱。
周远去了镇口的医馆帮忙，他懂一些药理，虽然伤还没好全，但坐堂没问题。
老人什么都不干，每天在街上闲逛，跟这个聊聊天，跟那个下下棋，混得比谁都熟。
日子就这么一天天过去了。
阿诚每天早上起来，去粮铺搬货，中午在铺子里吃一顿饭，下午回来浇菜地，晚上跟老人坐在院子里乘凉。
他渐渐习惯了这种日子，习惯到有时候会忘记之前那些事——忘记逃命的三个月，忘记那些灰白色眼睛的人，忘记那道一直走在前面的背影。
但他没有真的忘记。
每天晚上睡觉之前，他都会把那个小木雕从怀里掏出来，放在枕头边，看一会儿。
有时候他会想，那个叫小虎的少年，如果活下来了，是不是也会在某个镇子找份活干，每天搬货、浇菜、乘凉？他不知道。
他只知道，他活着，替小虎活着，也替阿福活着。
有一天傍晚，阿诚从粮铺回来，看见老人坐在院子里的石桌旁，手里拿着一样东西，翻来覆去地看。
他走过去，看了一眼——是一根竹笛，很旧，竹皮都磨光了，泛着暗黄色。
“哪儿来的？”
阿诚问。
老人抬头看了他一眼，说：“有人送来的。”
“谁？”
老人没有回答，只是把竹笛递给他。
阿诚接过来，翻来覆去地看，看不出什么特别。
他凑到嘴边吹了一下，声音很闷，像是堵住了。
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