窗外，那棵梧桐，在春夜里，安静地，把那场雨，收进自己里面，正在，用那场雨，再长出新的叶子。
王也看着那棵树，看了很久，然后，轻轻地，把窗，合上了一点，留了一条缝，让那种气息，继续进来，但不是全部，只是一点，只是刚好的那一点。
那条缝，是他在那个书房和那个春夜之间，留出的空间——
不是完全关上，不是完全打开，而是，刚好的那一点。
那种刚好，是这一切，最朴素的样子。
也是，这一切，最真实的样子。
他转身，走回书桌，坐下来，看着那块石头，那两张纸，那支笔，在那个春夜的灯光里，在那条刚好的缝里漏进来的、夜的气息里——
都在，都真实，都是那件事，在这里的样子。
他什么都没有再写，只是，坐着，在，感知着那件事，在这里。
那件事，在这里，他在这里，他感知到了它，它感知到了他——
那件真实，认出了他，和他认出了那件真实，此刻，同时发生。
就像第一次发生的时候，一样。
也像每一次发生的时候，一样。
一直，都是，那个样子。
林晨开始画一本书。
不是正式的书，是那种，他从文具店买来的最普通的白本，a5大小，封面是深蓝色的，里面是空白页，他用铅笔，在上面画图，也写字，图和字，有时候是分开的，有时候混在一起，没有固定的格式，只是，他感知到什么，就在那一页上，用他自己的方式，把那个感知，放下去。
那件事，他做了将近两个月，没有告诉任何人，包括王念。
王念是在一次偶然的情况下，发现的。
那天，两个人放学后，在操场边那棵梧桐树下站着说话，林晨的书包没有合好，里面的东西，有一样，滑了出来，掉在地上，是那个深蓝色的本子。
王念弯腰，捡起来，递给他，手感觉到那本子，有一点重，重得和一个空本子不一样。
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