他写完，放下笔，看着那行字。
那行字，是他感知了很久的事，终于有了最准确的语言。
那件真实，那条路，那个更大的存在——它不在某个遥远的地方，不在那扇门后面，不在那道热的深处，不在某个只有走了很久才能到的终点——
它在这里，一直在这里，在这个清晨，在这场细雨里，在那棵梧桐还没有完全绿起来的枝桠上，在那杯水里，在那张白纸上，在那支刚刚放下的笔里——
它从来没有不在这里。
只是，你需要走那条路，走到你能感知到它在这里的地方，然后，你看见了，它一直都在。
那不是终点，那是一种，走了很久之后，回头，才能看见的，。
那天下午，王也打了几个电话，把那行字，告诉了他想告诉的人。
第一个，是林朔。
林朔听完，在电话那头，沉默了很长时间，然后说：
“我知道你在说什么，我在那次见了之后，也感知到了这件事，只是，我没有找到那个语言，”
他停顿了一下，“你这一行字，比我想到的任何表述，都更准确。”
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“那是因为，”
王也说，“你感知到了，你把那个感知，带着走了这一段路，那个感知，在你这里，生长了一段时间，然后，我今天，把它说出来了，但那个感知，是你的，不是我的，我只是，找到了语言。”
林朔沉默了一会儿，说：“所以，那一行字，也是我的。”
“是，”
王也说，“也是你的。”
“那也许，”
林朔说，“我写那些记录的时候，那一行字，也可以是第一行。”
“好，”
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