“因为,”
王也想了想,说,“那一桌人,各自都在走着,各自都在找,各自都在,用自己的方式,感知那件事,”
他停顿了一下,“而且,他们都不孤独。”
王念听完,把手里的碗,放到架子上,想了一会儿,说:
“爷爷,那件事,就是那个最大的东西在乎他们,对不对?”
“是,”
王也说,“也是他们,在乎那件事,”
他停顿了一下,“两个方向,都在,都是真实的。”
王念点了点头,没有再问,继续帮清也。
那个厨房里,那个冬至的夜,那种温热,那种人声,那种洗碗的声音,那种平常的、日常的、不需要任何解释的,在——
那是那条规则,最日常的版本,也是那条路上的光,最朴素的形状。
就是这样,在人间,一直,在。
冬至过后的第三天,陈渡来了。
不是受邀,只是他独自走了一段路,走到了王也家门口,敲了门。
王也开门,看见他站在那里,手里拿着一个布面的旧书包,说:“进来坐。”
陈渡进来,在书房的椅子上坐下,从书包里取出一本书,放在桌上,推过去,说:“这本书,你看过吗?”
那是一本很旧的书,封面磨损了,书脊的颜色几乎褪尽,看不出原来是什么颜色,书名叫《叩问者的记录》,作者是一个王也没有见过的名字。
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“没看过,”
王也说,“哪里来的?”
“旧书摊,”
陈渡说,“三十年前买的,那时候我随手翻了翻,觉得是杂记,放着没细看,冬至前几天,从书架底层翻出来,重新读了一遍,然后,”
他停顿了一下,“我觉得,你应该看看。”
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