“因为，”
王也想了想，说，“那一桌人，各自都在走着，各自都在找，各自都在，用自己的方式，感知那件事，”
他停顿了一下，“而且，他们都不孤独。”
王念听完，把手里的碗，放到架子上，想了一会儿，说：
“爷爷，那件事，就是那个最大的东西在乎他们，对不对？”
“是，”
王也说，“也是他们，在乎那件事，”
他停顿了一下，“两个方向，都在，都是真实的。”
王念点了点头，没有再问，继续帮清也。
那个厨房里，那个冬至的夜，那种温热，那种人声，那种洗碗的声音，那种平常的、日常的、不需要任何解释的，在——
那是那条规则，最日常的版本，也是那条路上的光，最朴素的形状。
就是这样，在人间，一直，在。
冬至过后的第三天，陈渡来了。
不是受邀，只是他独自走了一段路，走到了王也家门口，敲了门。
王也开门，看见他站在那里，手里拿着一个布面的旧书包，说：“进来坐。”
陈渡进来，在书房的椅子上坐下，从书包里取出一本书，放在桌上，推过去，说：“这本书，你看过吗？”
那是一本很旧的书，封面磨损了，书脊的颜色几乎褪尽，看不出原来是什么颜色，书名叫《叩问者的记录》，作者是一个王也没有见过的名字。
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“没看过，”
王也说，“哪里来的？”
“旧书摊，”
陈渡说，“三十年前买的，那时候我随手翻了翻，觉得是杂记，放着没细看，冬至前几天，从书架底层翻出来，重新读了一遍，然后，”
他停顿了一下，“我觉得，你应该看看。”
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