那天傍晚，林晨来找王念，两个人坐在院子里，喝茶。
夏天的傍晚，风是热的，但树荫下，还有一点凉，坐在那里，舒服。
林晨最近，多了一个习惯——他开始写东西，不是画，而是写，用文字，把那些他感知到的东西，尽量准确地描述出来。
他从口袋里，掏出一张折叠的纸，递给王念，说：“你看看，我最近写的，我不确定对不对。”
王念展开纸，上面是密密的铅笔字，字不大，写得很认真：
“有时候，我感觉这个世界，不只是我看见的那层，底下，还有层，再底下，还有层，像一块石头，你以为你拿着的是这块石头，但其实你拿着的，是这块石头知道自己被人拿着的这件事。”
“我不知道这句话对不对，但这是我感觉到的样子。”
王念读完，把纸折好，还给林晨，想了很久，说：
“对。”
林晨愣了一下，“对？”
“非常对，”
王念说，“你说的那个——这块石头知道自己被人拿着的这件事——那个，就是那件事的本质。”
“什么事？”
“就是，”
王念想了想，找了个词，“意识，”
她说，“不是大脑的意识，而是——存在，知道自己存在，的那种意识。”
“那种意识，是真实的吗？”
林晨问。
“是，”
王念说，“非常真实，”
她停顿了一下，“而且，那种意识，不只是我们有，比我们大得多的东西，也有。”
林晨把那句话，咀嚼了一会儿，然后说：“所以，我爸感知到的那道热，那个越走越深的方向，是那种意识，在它那一侧，也感知到了我爸在叩门？”
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王念看着他，心里忽然涌起一种很复杂的感动。
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