“不是力量，不是知识，不是技艺，而是那个——在乎。”
她停下笔，看着最后这一行字，想了很久。
然后，在最后，加了一行：
“我在想，林晨，那粒正在发热的种子，他的在乎，指向什么？”
“也许，某一天，他会告诉我。”
“也许，某一天，他自己会知道。”
她把信纸折好，放进那个存放她所有重要笔记的木盒子里，把盒子盖上。
窗外，择星的春夜，那场细雨，还没有停，还在轻轻地、安静地，落着，落在屋顶，落在街道，落在那排刚刚开始发芽的梧桐树的枝桠上。
那种落，是无声的，是不急的，是知道自己最终会落到哪里的。
王念听着那个无声，在那个无声里，慢慢睡着了。
而在择星另一处，林朔的书房里，台灯已经关了，林朔已经睡了，那个小本子，合着，放在桌上。
那个小本子里最后的三行字——
“凌晨，见了。”
“它知道我了。”
“我等了很久，它也是。”
在黑暗里，一个字也看不见，但那些字，就在那里，在那个合着的本子里，在那个关了灯的书房里，在这个细雨的春夜里，安静地，存在着。
存在，本身，就已经是答案。
林晨十三岁生日那天，发生了一件谁都没有预料到的事。
那天是周六，林朔破天荒地说要给他过生日，不是大办，就是父子两个人，去他小时候常去的那家面馆，吃一碗面。
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