王贤低下头，继续扫地。
扫帚在地面上沙沙地响，灰尘在夕阳里飞舞，落在他脚边，落在他身上，落在他看不见的影子里。
他等碰上后院的枣树正在开花，去嗅那淡淡香气像老头还没来得及说出口的话，随风飘散一般。
安静下来的他，在等。
转眼入夏，日头毒辣得像是要把整个青龙镇都烤化了。
晒了一上午的青石板，这会儿滚烫得能煎熟鸡蛋。
往常热闹的酒馆街巷，此刻连条狗都看不见，所有人都躲进了阴凉处，恨不得把自己塞进地窖里去。
王贤趴在窗边的桌上，脑袋枕着胳膊，睡得昏天黑地。
汗水顺着他的脸颊淌下来。
桌上打湿了一小片，他也浑然不觉。
杜雨霖坐在柜台里，手里捏着一方素白的绣帕，低着头，一针一线地绣着。
她的动作很慢，每一针都落得很稳，像是在完成一件顶顶要紧的大事。
绣针穿过绸缎的细微声响，在这个寂静的午后，竟然听得清清楚楚。
柜台上的铜盆里盛着冰块，丝丝缕缕的凉气升起来，萦绕在她身周。
外头热得人心浮气躁，她这里却像是一处与世隔绝的清凉地。
对于未嫁的女人来说，闲时绣花，便是最好的修行。
这话是杜雨霖的娘在世时说的。
那时候她还小，坐在门槛上看娘绣鸳鸯，问娘为什么要绣这个。
娘笑着说，等你长大就知道了，女人家手里的针线，绣的是自己的命。
青龙镇上，不论是大户人家的闺秀，还是小商贩家的娘子媳妇，乃至还没出阁的丫头片子，都将绣花当成一门必不可少的女红。
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