像一盆冰水，不，像整个北冥的玄冰，将他那点刚刚燃起的自以为是的“强大”
浇得透心凉，连渣都不剩。
威亚斯的强大，不在于力量多狂暴，招式多精妙，而在于一种更高层次的对“规则”
本身的运用和定义权。
在那种力量面前，他所有的挣扎，所有的技巧，所有的“进化”
，都显得那么初级，那么充满破绽，那么可笑。
“错误，冗余，矛盾，修正。”
威亚斯冰冷而轻蔑的声音，比任何刀剑都更精准地刺穿他的信心。
他开始下意识地检视自身，那001的进化度是不是意味着自己被永远锁死？
真正属于自己的能力，足以应对那种层面敌人的力量，又在哪里？
找不到。
看不见尽头的渺茫比伤口的疼痛更折磨人。
肉体的伤总会慢慢治好，可心里那根被生生折断的名为“信心”
的柱子，该如何重新立起？
这个念头让他感到一阵强烈的耻辱和自我厌恶。
他攥紧了拳头，指甲陷进掌心，带来些许刺痛，却压不住心底翻涌的冰冷与迷茫。
潮音被竹门过滤，变得隐约，却依旧固执地、有节奏地传进来，仿佛在呼应着他混乱的心跳。
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草庐内的光线随着日影缓慢移动，从清亮变得暖黄。
他就这样坐着。
不吃，不喝，不动。
像一尊正在风化的泥塑。
时间失去了意义，只有内心的风暴在无声肆虐。
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