是绿。
是千年前，它们还是人时，曾见过的春天。
一头裂地犀牛缓缓垂下头颅，鼻尖触到一朵不知名的野花。
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它嗅了嗅，没有撕咬，只是看。
顾诚从它身侧走过。
他没有挥刀。
刀锋点在那头犀牛的眉心，不是刺入，是轻触。
一缕浊气被牵引而出，在空中盘旋片刻，散入春风。
裂地犀牛的眼瞳，渐渐褪去血红。
它望着顾诚，像望着一个久远的梦。
然后它转过身，朝群山深处走去。
没有回头，也没有再攻击任何人。
一头，两头，十头，百头。
顾诚走得不快，每一步都有草木在靴边生长。
他沿途轻点那些魔兽的眉心，像为故人拂去肩头落叶。
被渡化的魔兽或走入深山，或卧于花丛，不再吞噬，不再疯狂。
它们只是睡了。
孩子们趴在残破的阵基边，望着这一幕。
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