两个人都没说话。
窗外起了风，石榴树的枝条在窗纸上投下摇晃的影子。
过了很久，他开口了。
“今天接到消息，上海可能守不住了。”
苏云烟的手指微微收紧，但她的声音很平静：“然后呢？”
“然后？”
他苦笑了一下，“然后就看南京了。”
他端起茶碗，没喝，又放下。
那只手在微微发抖，不是冷，是一种从骨头缝里渗出来的疲惫。
“我带的一个连，今天早上接到命令，要调到上海。”
他说，“三百多人。
连长来找我，说他想把老婆孩子先送回老家。
我说好。
然后他走了，我又把他叫回来，告诉他——别回来了。”
苏云烟看着他。
“他问我为什么。
我说，你要是回来了，你就会知道你老婆孩子还在等你。
你就舍不得死了。”
茶凉了。
沈先生没有续水。
他坐在太师椅上，闭着眼睛，像一尊雕像。
苏云烟站起来，走到他身后，把手放在他的肩膀上。
他没有动。
她的手感受到他肩膀的僵硬，像一块被拧干了的布。
“你怕吗？”
她问。
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