但他还是忍不住多看了两眼苏云烟的方向。
她正在翻串，火光映在她脸上，明明灭灭。
她嘴里在跟客人聊天，笑得很大声，一点都不淑女，一点都不端庄，一点都不像大家闺秀。
但她就是她。
那个把他认成太监总管的她，那个在他家开赌场的她，那个扑倒他亲他的她，那个把南宫逸认成他的她。
他的。
“她是我的。”
他轻声说了一句。
窗外，李公公路过，听到这句话，差点又摔了一跤。
他扶着墙站稳，心里想：王爷啊王爷，您既然这么喜欢人家，倒是去说啊。
您不说，人家怎么知道？
但慕容寒听不到他的心声。
慕容寒坐在书桌前，翻开了一份折子，但一个字都看不进去。
他的脑子里全是苏云烟的脸——虽然她的脸在他脑海里也是模糊的，但他记得她的笑。
那种没心没肺的、天不怕地不怕的、让人又气又爱的笑。
“笨蛋。”
他轻声说。
这一次，他骂的不是苏云烟。
是他自己。
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